lunes, 28 de enero de 2008

2 libros


Ayer en la combi, camino al parque Lennon donde había quedado reunirme con los desadaptados de Heridita, terminé de leer "El misterio del cuarto amarillo" de Gastón Leroux (escritor francés de principios de 1900 que también ecribió El Fantasma de la Opera, según me informa wikipedia). Sandra me lo prestó hace una semana y yo estaba llevándolo para devolvérselo, cosa que al final no se pudo pues la cinta scotch que sostenía la tapa y la contratapa se despegó y le dije que mejor me lo llevaba a mi casa para pegarlo. Supongo que es un incidente menor considerando que ella vertió café sobre mi Historias de Cronopios y Famas.

Sobre El misterio del cuarto amarillo debo decir, que desde "La Perla", de John Steinbeck, no leía un libro que me atrapara más por su historia que por la forma en que esta es contada. Por supuesto que no tengo nada contra lo segundo. Soy un convencido de que mientras uno sepa contarla, puede escribirse un libro sobre cualquier cosa y no estaré de acuerdo nunca con la gente que piensa que porque alguien recorrió veinte paises y se acostó con doscientas mujeres puede ser el próximo Hemingway.

Supongo que los escritores son como prismas y lo que importa no son las cosas que les tocan vivir sino la forma en que su laberinto interior filtra todo ello. Talvez por eso es que mis libros e incluso mi serie favorita se traten básicamente de nada (arriba Seinfeld csmre) y que cuando me pregunten de que se tratan yo no sepa decirles más que - Es el mejor libro que he leído en años!

Pese a toooodo esto, siempre me alegra cuando cae en mis manos uno de estos raros especímenes con historias que resultarían fascinantes contadas incluso por un chango. Supongo que esta crítica parece injusta con el señor Leroux pero lo que en realidad quiero decir, es que a veces, como escritor, tiene tanto mérito imaginar una buena historia como saber contarla, y la de El Misterio del Cuarto Amarillo, es una buena historia. Además el libro venía con dibujitos. xDDD

Gracias Sandra!


Ahoraaaaaa

Kara me ha prestado este libro:


Segúnnn pienso y Kara me lo confirma, creemos que es el libro al que Fito Páez alude cuando en Cadáver Exquisito canta "busco mi piedra filosofal, en los siete locos, en el mar". Y espero que también sea el libro al que se refiere cuando en Tengo una muñeca que regala besos dice: "un libro viejo de Roberto Arlt, que no me deja en paaaz".

Lo empecé a leer ayer también en la combi y los primeros capítulos, prometen. Si el libro resulta la mitad de bueno que el solo de piano de Cadáver Exquisito te estaré infinitamente agradecido Kara


Con la gente de Heridita he perdido un par de buenos libros, pero debo aceptar también que estos malditos pericotes, me están prestando muy buenas cosas.

Ayer domingo estuvimos tirados en El Olivar leyendo cuentos y bebiendo leche chocolatada (yo) y vino gato negro (ellos) mientras a nuestra derecha una pareja se metía mano jodidamente bajo una banca bien ensombrecida por uno de los olivos.

Maravillosas formas de pasar el domingo incursionan en mi vida desde que conozco a estos pulgosos


.

10 comentarios:

Kinky Devil dijo...

mira estos de la banca!! ke se habran kreido....y a ella debiste haberle tirado la leche chocolatada encima por andar de resbalosa!!
POS ESTOS!!

marií dijo...

JAJAJAJAJAJA

muackkkkk

me encanta verte feliz

para para rara parara pararaaaa

Yani dijo...

buscarélos en Lima! siiii arriba Seinfeld (y arriba también quienquieraquesean tus camaradas los pulgosos) :P

Carlitos 7.9 dijo...

Kara siempre me pasó buenos libros, de hecho tengo aun uno suyo que ahora que si lee esto me va maldecir, pero lo tengo bien cuidado.
saludos

kara::kara dijo...

pulgosos y desadaptados!!!! maldito pye!!! pobre libro de Sandra , si mi libro no regresa sano y salvo te descuartizo.


:)

kara::kara dijo...

HAS LINKEADO A GENARO COMO ETEEE !!!!
XDDDDDDD

sandra dijo...

Pulgosa alimañaaaa como te atreves xD!!! Si no fuera por el Sr. Cortazar no te diría alimaña con cariño maldita sea!!! Y los dibujitos venían incluidos con el libro =) dicho sea de paso que leí cuando tenia 17, esto quiere decir que no leía porquerías esas épocas.
Y siiii viva Seinfeld carajoooo!!!

diego dijo...

tienes razón, es genial chapar y paletear en una banca de parque bajo un árbol.

una muñeca que regala besos dijo...

tengo que aprender
uno y uno tres
ya se que la vida es una herida absurda
ganas de matar dos copas de más
una risa curda
un libro viejo
de roberto arlt
que no me deja en paz
tengo una cruz
de estrellas en el sur


y cuando tardas en venir
mi cama es una cama de hospital

reinadecapitada dijo...

detesto a los que creen que para ser escritor hay que "vivir mucho", entendiendose como tal cosa el hecho de irte de juerga seguido como bien dices. detesto la pose en esos escritores que utilizan la literatura como pretexto para hacer huevada y media.

también tienes razon en lo de saber contar una historia. quiza sea un rasgo muy de nuestro tiempo, cuando se puede encontrar todo tipo de historias en internet, lo que mas resalta es el modo de contarla.

insisto, hagamos un intercambio de libros de hornby